Extracto.

"Y aunque encuentre una y mil veces lo que ustedes conocen como esa mierda de luz al final del camino, los grilletes que drenan de vida a mis ideas son más fuertes que cualquier puta luz y que cualquier puta esperanza, y que cualquier puta desidia y que cualquier puta falacia. Porque hoy conmemoro el deceso de mi cerebro. Hoy conmemoro el fallecimiento de mis avenidas ideológicas. Hoy conmemoro la puta muerte de mi imaginación, y hoy conmino el puto fusilamiento de todos los sentidos que alguna vez me hicieron conjugar la vida con el inexorable paso del tiempo y con la irremediable involución de mis preceptos de locura. Y si alguna vez he de volver, declaro concisa y cobardemente, que ése no ha de ser quien escribe hoy. Y al verlo, y al escuchar el grafito de su lápiz friccionando la vida contra el fragor del papel, entonces comprenderán que las ideas han vuelto. Entonces comprenderán que la miseria se ha hecho misericordiosamente indigna. Entonces sabrán que la profunda inanición creativa que me embargaba ha vuelto a las entrañas de la represión. Sólo entonces comprenderán que la vida ha vuelto a vivir".